Как глухо спится в снегопад, как сладко спится…
И сны цветные – нарасхват, и роговица,
не в силах прошлое забыть, уже не знает
того, чего не может быть. И засыпает,
казалось бы – на век, на век; на белый саван
ложится сон, как первый снег, деля на “стало”
и “то, что было” время. Вдоль, в оконной раме
оно всё делит день на ноль. Что было снами,
становится сейчас тобой – с душой дракона.
И ты впотьмах с самим собой воюешь сонно.