Вот и выросло новое семя.
Мёрзлый снег из прозимленной хляби
Все дороги к дому засеял.
Нет дороги. В небе луж нету ряби.
Подзабыты слова. Как же тесно
Если нет ни ругни, ни молитвы!
Как прокисшее, мерзкое тесто
Снег лежит на земле. Погибли
И не начавшись, новые строки.
А отравленный осенью Пушкин
Разорвав бессмертия сроки
Рвёт в бреду зубами подушку.
…а Осень пьяна. Под забором валяясь
двусмысленно скалилась, пальцем грозивши
и, обмякшим ртом через бред ухмыляясь
рыгала, плевалась, и души погибших
Смешались с золой и перегнанным пивом
И тускло мерцали под небом.
Тоскливо…