От апостолов посулов
изумленья не дождясь,
в философии дождя,
в меланхолии сосулек
отыскать пытаюсь связь
между мной и этим стулом,
на котором мне сидеть
суждено гвоздем сутулым
и плести из литер сеть
нерисуемых рисунков.
И заткнув мышами уши,
чтоб не слышать криков душ,
кукования кукушек,
ликования кликуш,
в затухающей мозаике
засыпающих домов
норовлю припомнить сладость
ветерка твоих духов.
Между форточкой и прошлым
невозможная река.
Всё дороже и дороже
за проезд берет паромщик
к родинке материка.