"Знаешь, Оля, на улице этой..."
/ Булат Окуджава/
Помнишь, Оля, на улице этой,
Где высокие стыли дома,
Ты гуляла с одним непоэтом,
И он был от тебя без ума...
Как он был, так теперь и остался,
Нет ума, так откуда же взять?
И тебе он потом не признался,
Как боялся тебя потерять
С кем теперь - мне не слышно, не видно,
Да и дело, наверно не том,
Помнить все и любить - не обидно,
Даже, если любовь кувырком...
Промолчать - это право, не сложно,
Непоэту не стоит труда,
А сказать - только лишь осторожно,
И не сразу, а через года...