Диск луны так кроваво бледен,
И под ним только два силуэта.
Ты меня называешь Ведьмой.
Я тебя назвала поэтом.
Говоришь, что чертовски красива.
Знал бы ты, что ночами, жуть,
Вся ведьмовская эта сила
Раздирает когтями грудь.
Знал бы ты, я совсем другая.
Знал бы ты мой ведьмовский нрав.
Ты меня называешь Раем…
Как же ты, мой Поэт, не прав.
По холодным губам разливается
Яд, постигший мой древний род.
Ночь Самхейна все ближе скалится.
В эту ночь мой Поэт умрет…
И проклятье по телу ветер
Будет гнать много сотен лет.
Ты меня называешь Ведьмой,
А у ведьм даже сердца нет.
Мир становится сер и беден.
Тьма – всего лишь отсутствие Света.
Ты меня называешь Смертью.
Ну а я, по привычке, Поэтом.
Слышишь, сердце отравлено ядом?
Тьма – всего лишь нехватка хорошего.
Ты кричал, называл меня Адом.
Я дала тебе имя Прошлое…