Повторился круг с цифрой семь,
И принёс то, что было там.
В те года, где ночная тень
Шла за мной по траве, по кустам…
Шла за мной по бумаге лиц,
По неверному свету звёзд…
Я поверил ниточке птиц,
Что снялись с насиженных гнёзд.
И пустились в далёкий путь,
Поднимаясь всё выше, вверх,
Где мороз. Где нельзя вздохнуть.
Где замёрзли слёзы и смех.
В тонкой линии их крыла
И надежда, и боль и страх…
Только вера вновь умерла,
Прозвенев не в моих стихах.
Только жить не по лжи ещё
Не умею. Не знаю как…
Оттого вновь приносят счёт.
И стою над ним, как дурак…
Семь обычных, особых лет.
Семь ночей. И одна строка…
Нет покоя. Пока что нет…
Отчего-то болит рука.
Не нанёс я удар себе.
Не нанёс я удар другим…
Мира нет. Что отдать борьбе?
Встать на месте? На две ноги?
Но в опоре есть риск большой.
Не шагнуть, если две ноги
Я прижал к дороге чужой.
И, похоже, кругом враги.
Это я. Я кругом себя.
И вокруг себя – тоже я.
Можно жить, всё вокруг любя.
Можно жить. Ведь со мной семья.
Мои лица сгорят дотла
И исчезнут мои враги...
А года, словно два крыла,
Снова чертят свои круги…