Своей улыбкой, кривой, как сабля,
его я раню, а не хотела.
Душа и тело поют в ансамбле,
фальшивят хором, но громче – тело.
Оно устало от «нет просвета»,
оно желает накрыться пледом.
Оно жалеет о том, что лето
ушло и осень уходит следом…
Крупою снежной заправив лужи,
кто варит кашу из льдинок талых?
Вы шарф на шею мотайте туже,
как Айседора его мотала…
Мы могикане открытых лоджий:
на них мы курим, хоть мёрзнем очень.
Смотрите – листья, ну вот же, вот же!
А значит – осень. Пока что – осень.
И «Нет просвета», – он мне напишет...
И без просвета начнём неделю.
Но бес просвета жарою пышет
в здоровом духе, здоровом теле.
Ему нет дела до снежной крошки,
до туч, гонимых холодным ветром.
Он корчит рожи и ставит рожки.
Он – бес просвета, наш бес просвета!
15 октября 2007