Скажи, где кончается лето,
Где прячутся вещие сны?
Откуда во взоре поэта
Рождается прелесть строфы?
Ты знаешь, я верю, я вижу,
Где пристань забытых сердец.
Мое ты нашел мимоходом
И спрятал в хрустальный ларец.
Ты держишь его на коленях,
Ласкаешь наивно, любя,
И рада сидеть я в неволе,
Томиться от чистого сна.