Я опять, не спеша,
Открываю газету,
И ликует душа,
- Дали слово поэту!
Не на несколько строк,
А почти что на оду.
Если кто Вам помог,
- Так угодно народу.
Ведь когда я метлой
Тротуар подметаю,
То рифмую порой
И стихи сочиняю.
Не всегда хороши,
Может, Эти сонеты,
Но горжусь от души,
Что мы оба – поэты.
Оба пишем стихи,
Оба как болаболки:
Вы – поэт от сохи,
Я – поэт от метёлки.