У ворот врастает путник,
Где сентябрь в землю врос.
Перелистывая будни
Задаёт один вопрос.
Здравствуй милый мой, сердешный,
Мой ославленный народ.
Я к тебе бреду неспешно
От серебряных ворот.
И опять скребётся дворник
В наш застывший в панцирь пот.
И к земле октябрь – сотник
Чёрным древком так и льнёт.
Где запружены овраги
Разно-жёлтой мишурой,
Черновик седой бумаги
Сжат небрежною рукой,
Ни вдвойне, ни весь, ни полу,
Ни отдельный, ни пустой,
Вывожу опять по слову –
Безъязыкий – вечевой.
За безмолвием, тем самым
За тебя молю в бреду.
За терпением не явным,
Я лунатиком бреду.
Я бреду из миллиона –
Сотни лучших в пух и прах
Износили своё лоно,
Надрываясь на сносях.
Так за что ж червлёным златом
И чернёным серебром
Голосов ты так богато
И нещадно одарён?!…
Не кричи – он не услышит,
Отвечают тишиной
Створы врат и мерно дышит
Охраняемый покой.
Благодарною беспечно
Он рукой подстрочник жжёт.
Голоса звучат конечно –
В честь посмертных позолот.
Иллюстрация: эскиз декорации к театральной постановке в театре-студии "Дали"