Не холодно ещё, но по утрам свежо.
Автомобиль летит, сжигая боль, тревогу...
Где белая сирень?! Лишь тополь бережёт
Прощальный свой наряд, им - золотя дорогу.
В слепящий смог, в туман ныряют провода.
Вдоль трасс: столбы, столбы - бетонные атланты.
Ещё дрожат в ночи больные города -
Безликие страдальцы, мрачные гиганты...
А в сёлах, деревнях, не отойдя от сна,
В коровники спешат угрюмые доярки.
На травах и листве - где иней, где роса,
И краски осени размыты и неярки...
Бальзамом скорости - лечу души недуг,
Давлю на газ, раскручиваю оси.
Лети автомобиль, лети, мой друг, -
Из лета бабьего в мужскую осень...