На крыше
Я стою на парапете,
На двадцатом этаже,
В черный лик гляжу я Смерти,
Говорю: «Пора уже?»
Смерть задумчиво качает
Головой под капюшоном.
«Почему же?!» - тут вскричал я,
Наплевав на все законы.
«Мой путь сегодня оборвался,
Мой час пришел, пора уйти.
Не зря на крышу я взобрался,
Тут финиш моего пути.
Не помешаешь ты сегодня
Конец мой бренный отыскать.
Найди один разумный довод!»
«Вот это – не тебе решать, -
Промолвила спокойно Смерть, -
«Не мне, и, смертный, не тебе…
Ты позже должен умереть,
Намного позже, человек…»
«Так объясни, зачем все это?
Открой мне правду, не скрывай!
Нет места тьме, нет места свету
В душе моей – одна печаль…
Коль не погибну здесь, издохну
От иссушающей тоски.
Ответ услышав, я ни охну.
Поведай – или вниз столкни!»
Молчала Смерть. Потом сказала:
«Ты, человек, нетерпелив…
Не я остаться приказала –
Я лишь передала призыв:
Когда-нибудь ты все поймешь,
Секрет откроется тебе,
Но ты сегодня не умрешь,
Пути здесь вовсе не конец…
Все это – не мои слова,
Сегодня я – лишь почтальон.
Поймешь ты смысл посланья сам,
А я приду к тебе потом…»
Исчезла Смерть… А я стоял
И дрожь никак не мог унять.
Я смысл посланья осознал
И с крыши начал вниз слезать…