вот август. а вот я
в своем поношенном пальто
стихи читаю вслух.
и льет по мостовой, мне вторив, дождь,
чечетку отбивает пыль, взлетев из-под ноги...
весь этот миг - как будто бы кино,
где я - актер, а этот город - он дублер
моих несвязных и шальных речей.
легко тому живется, кто не прогнув плечей
под тяжестью тревог, спешит вперед
и не желает видеть
лентяев, трусов и лгунов.
бежит галопом, и в лицо
улыбкою стреляет тем, кого
он по идее должен ненавидеть.
то мой избранник, ангел и герой
всех недописанных романов, сказок, песен...
но далеко он, и потому я до сих пор рукой
пишу очередные гиблые трагедии,
повесив на крючок и сердце, и пальто.