Мне пишут ненужные или случайные люди.
А случай - он может, хорош, но не в этом гарнире...
Но запах тебя.. он, реальный, ведь, где-то под грудью...
Течет, не давая мне тихо подохнуть в квартире
Одной, среди сотен чужих бесполезных вещичек,
В которых отпала негаданно необходимость,
Среди транспортиров, столов, расписания завтрашних стычек,
Среди пустоты, что рождает тупую решимость.
Решимость к чему? Ко всему, что не выдаст эмоций.
К тому, что так лживо, поверхностно-пошло и просто,
А честность трудна. У нее нет ни дозы, ни порций,
И есть лишь стена, сквозь которую надо пробросить
Себя, и уткнувшись лицом в бело-бежевый свитер,
Облитый бордовым вином и своими слепыми слезами,
Признаться хоть в чем-то не в виде компьютерных литер,
И вдруг, замолчав, зацепиться за губы губами.
Слова, бесполезные, не вылетая из глотки,
Сплетаются в рифмы, и в строчки, но плоско и тупо...
Нет слов передать, что случилось на крыше высотки,
Да нет и нужды это знать кроме нас хоть кому-то.
Ты зря говоришь, "Для тебя отступленье возможно..",
Куда отступать-то? За мной замурованы наглухо двери.
Не надо глядеть испытующе или тревожно.
Я обещала... А значит, я верю.