Эпиграф
Как то выпал я из времени... Или время вытолкнуло меня
абсолютно неожиданно... День рождения - 15-го сентября,
почти сразу же ещё одна годовщина на Стихире... И пробле-
мы - проблемы - проблемы... А меня всё носило где-то...
Но я всё равно вернулся... А куда ещё возвращаться?...
Только сюда. К людям, без которых тяжело. Вот так.
* * *
Стоит лишь оглянуться, она пропадает тотчас,
еле видима в пролитых сумерках краешком глаза.
Воевать со свободою воли, за жабры хватающей нас
я сегодня не буду, хватило и прошлого раза…
Просто… та пустота, что осталась от сказанных слов,
не становится меньше с количеством прожитых дней…
Самолёты летят мимо наших сигнальных костров
и спасатели спят, и во сне успевают быстрей…
Только небо в очках облаков непривычно мало.
Расстояние тянет тоску, но не рвёт, как ни странно.
Размагниченный компас. И север найти тяжело.
И не нужен тот север. И лес за окном постоянно.
Постоянство – болезнь. Избавляя себя от хвостов
мы сжимаемся в точку… и… дышим не так глубоко…
И палёным уже не несёт от сгоревших мостов.
Мы уходим одни. Но отнюдь не уходим легко.