Последний взмах и ухожу в пике
Когда о фотографии
не знали ничего,
То было для художника
пределом естество.
И нужно было выстрадать
доподлинный портрет.
Всё то, что было истинно,
Ценилось много лет.
Но с первой вспышкой магния
перевернулся свет.
В огне сгорела магия
и подлинный сюжет.
Возникло состязание,
кто более не прав.
Тот привлекал внимание.
Так изменился нрав.
Из тысячи неграмотных,
когда писал один,
Он был для окружающих
почти, что властелин.
На гребне почитания
возвышенный сонет
Мог заслужить внимание.
Им восторгался свет.
А нынче нет неграмотных,
всё знают обо всём.
Мы рифму из компьютера
легко приобретём.
Нет рифмы не банальной.
Нет темы с новизной.
И тот оригинален,
кто чуточку другой.
Что остаётся делать,
когда желаешь есть?
Душа в конфликте с телом,
А между ними честь.
Да! Не единым хлебом…
Не плохо бы с вином.
Мы все под этим небом
мечтаем о своём.
Но ублажая тело,
теряем с Богом связь.
Мы видим без предела,
нахлынувшую грязь.
Так хочется ускорить
брожения процесс,
Но с Богом глупо спорить,
за частный интерес.
Всё сказано.
Довольно.
Последний сделан взмах.
Уйти в пике не больно,
Тем более в словах.
Я не кривил душою.
Мне балы не нужны.
Я, говорил с тобою,
Чтоб навести мосты.
Компьютер безучастно
Читал и посылал.
Я понял. Всё напрасно.
Я от стихов устал.