Ночь в сумраке, прохожих нет уже,
Кто знает, что могло бы означать…
Грустит поэт усталый в неглиже…
И нам друг другу нечего прощать.
Мы тихо топим грусть в стакане лет,
Поодиночке отдаляясь, вдруг
За окнами знакомый парапет…
Набор карандашей – полночный друг…
Что подарила мне на память так давно
Учитель не родного языка
Английского, в стране тысяч кино,
Сентиментальных вовсе не слегка…
Что отпечаталось надолго на груди…
Горечь уже тогда копила стаж…
Моя война, не окончание пути…
Когда сточу последний карандаш…