Паучий ветер

Древнее перепутье. Пыль оседает кругами, где даже память травой поросла. Где-то в тумане растянута сеть, паук у дороги притаился. Ждет. Лоза тугая уже не лоза, а давно иссохшая плеть. Хмельным запахом горчит на губах свежий шмелиный мед. Помнишь, как пахнет снег? Старый дорожный плащ и лесной ночлег искажают обветренную улыбку. Плач раздается с вершин опадающих снов. Зельями гонит по рекам кипящих открытий чей-то веками невыловленный улов. Мне бы теперь в тепло, завернуться в плешивый кокон. Слушать под стенами ветер далеких странствий. Нелицемерно довольных мужчин отучать от пьянства, сбирать потускневшее злато, рисуя полынь. И нюхать сквозь дырку в стене полусогнутый дым.