Природа, будто бы на распродаже,
Швыряет в осень золото и медь,
Цветов последних ей не жалко даже,
Зимою обесценится всё ведь.
Мороз ударит их по черным веткам,
Пожухнет сразу рыжая трава,
Лишь ягоды рябиновые редко
Светить рубином будут нам сперва.
И под ногами, почерневшим, листья,
Тепло ударится тогда в бега,
И чтобы замести следы убийства,
Покроют землю белые снега.
Ну, а пока она ещё резвится,
И хвастается зеленью полей,
Не думая, что скоро приключится,
Что стражей зимники придут за ней.
12.10.2007г.