Прости, я не имела права
Вот так врываться в жизнь твою,
Но память – сладкая отрава,
Вскружила голову мою,
Мое сознание разбила,
Порвав мгновенья пополам…
Ни за какое злато мира
Воспоминанья не отдам!
Я их осколки собирала
На дне безжизненной реки.
Я их в мозаику слагала.
Моя мозаика – стихи.
Летят года, срывая крыши
И пыль с надгробий вековых.
Мой голос с каждым годом тише,
Все больше на Земле глухих.
И кто поймет, и кто услышит
О чем твердит немой поэт,
Чем он живет, и чем он дышит,
За чем пришел на этот свет.
Пусть глух твой ум и сердце слепо,
Я все ж взываю к пустоте.
Пусть это глупо и нелепо,
Но я кричу, кричу тебе:
- Открой глаза! Я здесь, я рядом!
Я песню о любви пою.
Я по траве, тенистым садом
Тебя отсюда уведу…
Но все напрасно, ты не слышишь
Ни крик, ни песнь и не мольбу.
Ты крепко спишь и ровно дышишь.
И сон твой – явь, вся жизнь в бреду.
Да, слаб поет. Что Вам поэмы?
Что Вам бумага и перо?
В мирском быту свои проблемы,
Вам нет и дела до него…
Зачем кричать, я помолчу.
Тебе призывы безразличны.
Зачем будить того, кому
Такая жизнь давно привычна?
Нет, не нужна поэту слава…
Я, руки опустив, стою.
Прости, я не имела права
Вот так врываться в жизнь твою.
11.07.00г.