Мой Ум, как крыса в лабиринте,
Бежит, не покладая… ног.
То марафон, то гонка в спринте,
Но он безумно одинок.
Ему известно всё, что будет.
Он знает всё, что было там.
Он верит в то, что скоро люди
Придут к одобренным мечтам.
Он верит в то, что масса правил,
Которой время обросло,
Такой и будет. Он исправил
Мой выбор дня и ремесло.
Он, незаметно для прохожих,
Мою улыбку снял и скрыл.
На что теперь лицо похоже
В ряду тупых калашных рыл?
Такой как все. И те же стены.
И та же крыша из зеркал.
Иду домой с рабочей смены.
Работу эту сам искал.
Не в шахте и не на заводе,
А в лабиринте от Ума.
Он вновь меня туда уводит,
Где света мало, где тюрьма…
И обещает горы злата.
И обещает – «Будет всё».
Но по спине стучит лопата,
И ветер вдаль туман несёт.
Работы много. Ни минуты
Нельзя стоять, сидеть, смотреть.
Но прутья клетки чуть погнуты,
И на стене пылится плеть.
Её ударов нет два года.
Я сам забил тот ржавый гвоздь,
Что держит плеть. Но вот погода
Опять стучит, как званый гость…
Стучит дождём, грозой и снегом.
Стучит ветрами и росой…
А мне плевать. Я занят бегом.
Не замечаю, что босой…
Не замечаю – ноги стёрты.
И кровь сочится в лабиринт…
А не послать ли это к чёрту?
Но снова старт. И новый спринт…