Который день идут дожди,
бубнят навязчивые лужи,
а я по-зимнему простужен,
стучит и колется в груди.
И, пропадая без любви,
бреду, как пёс на мокрых лапах,
топчась по жизни косолапо,
вдыхая робкий пар земли.
Мне осень в спину не скули!
Оставлю шёпот тротуаров
и голый строй твоих вассалов,
что ветви лысо развели.
Стоят, отмыты от пыли,
лишь заторможены поклоны,
и чуть скукожились их кроны,
а миг назад ещё цвели.
А миг назад я был моложе
и вот блуждаю средь прохожих,
так друг на друга непохожих,
среди дублёнок – шкур из кожи,
ищу глаза, и сердце гложет:
я умираю без любви!