И все же я тебя еще люблю,
мой маленький, мой милый, мой хороший!
Год пробежал, листвою запорошен...
не доверяю я календарю, -
он пунктуален, черств и не раним,
пустить назад не может и не хочет,
извечно что-то датами пророчит,
порву, сожгу, развею и черт с ним.
И на пустом, в отместку октябрю,
что в сотый раз зачеркивает лето,
перечеркнув все прежние обеты,
сама себе лодчонку смастерю.
По облакам, по лужам, по реке,
поверх листвы прозрачно-золотистой,
не промахнусь, узнаю эту пристань,
дом на горе над ней невдалеке.
Туда, к тебе, где окна на восток,
где, притомившись на твоей пирушке,
спокойно спят усталые игрушки,
Башуров, Буратино и Барто.
И капельку вишневого варенья
я с края банки языком слизну.
А ты в ответ растерянно: «Ну-ну!»
Shut down...
Абзац...
Конец стихотворенью.