Он взял перо. Свечу подвинул ближе.
И замер над бумагой. Ясно вижу:
склонённый лоб, дрожание теней.
А время тает, словно воск. И дней
ему осталось, в общем-то, немного.
Успеть сказать... Последняя дорога
манит молчанием, бездонным светом глаз...
Он чувствовать спешит как в первый раз,
но с мудростью последнего пророка.
Слова... Слова... Они умрут до срока.
Свободна недосказанная мысль.
В ней нет границ, она стремится ввысь,
как пламя догорающей свечи...
Пред ним старик с улыбкою молчит.