Стой.
Послушай, я не владею стихами
Полупьяная проза - вот мой удел
Словно мелкий божок я воюю с мирами
Выпуская зря тысячи стрел.
Стой.
Послушай, мне правда страшно
Может быть, как и тебе.
Хуже - то, что уже неважно,
Сколько пуль пролетит в голове...
Смотри:
Эти руки верили в Бога
А у жертв на твоем алтаре
Нет границ болевого порога
И нет пауз в безумной игре
Подожди...
Я сказала сейчас много глупостей
Наши чувства так пробно-горды...
Между нами нет места робости:
Выводи же свои аккорды.