Как пресно все кончилось;
Я наблюдаю
Миллионы Артюров Рембо
Смотрящихся в щелочки друг для друга,
Исписавшихся, потертых, поношенных,
Тех, для кого все закончилось в 19.
Белозубые улыбки во все 32,
Подчеркнутая политкорректность,
Стоят столько же, сколько безумие,
Сколько тьма бессоных ночей,
Все твои 19 — помнишь?
Когда можно говорить о чем хочешь,
И не бояться быть услышанным,
И тем более понятым.
Бегать по тротуарам,
И в скверах,
Чистить ботинки,
Бить морды.
Себе и другим.
Ни за что.
Просто так.
Связать в узелок свои сны,
И искать скрытый смысл.
В свете солнца, в запахе утра,
В стальных и бетонных важных конструкциях
Огромного мира.
Рембо бросился вниз в 19;
Его еще любил читать Моррисон.