***

Нет, наверное, не буду я поэтом,
Ведь в мечтах моих царит слепая мгла,
И зима моя, морозна и бела,
Никогда, увы, не сделается летом.
Нет, видать, не суждено мне научиться
Видеть мир через обрывки строк и фраз…
Почему я понимаю лишь сейчас,
Что не довелось талантливой родиться?
Остаётся лишь завидовать знакомым,
Над листком сидеть, беситься и страдать,
Долго тщетно свою музу ожидать
И в бессилии опять бродить по дому…
Я забыла. Я не думаю об этом.
Что за дело мне до этой чепухи?
Но так хочется порой писать стихи…
Жаль, что всё-таки не буду я поэтом.