Мой Петербург. Осенний вечер.
Стеклянный месяц в небе рваном.
Лоскутья наших судеб ветер
швыряет по пустым бульварам.
Несутся бронзовые кони
безжизненными берегами,
и не согреть мои ладони
тебе губами.
Мой Петербург. У края бездны
мы жить привыкли постепенно,
смотреть, как серый свет железный
струится по гранитным венам,
курить сырые сигареты
на чьих-то кухнях незнакомых…
И верить: всё, что не воспето –
тут вне закона.
Мой Петербург берёт, не глядя,
подобно юности и смерти.
Надежд измятые тетради
валяет по задворкам ветер.
И лишь любовь одна не гаснет,
не разъедается веками…
…Мой Петербург, не надо басен,
что ты – лишь камень...