Опять Твоё пронзительное сердце
Пронзило счастье – быть немым до дна…
Мой Собиратель блудных иноверцев...
Как любишь Ты беречь Свои стада.
О, немота таинственного сада,
О, колыханье веток в вышине.
И светопреставление – награда.
И – Виноградарь растворён в вине.
Как не боится солнечное скерцо
Листву живую зримо поразить –
Отдать Свое пронзительное сердце
Ты ждешь опять – отдать его, пронзить…
В саду Твоем без зла произрастают,
Свиваясь в вальс и дивно лепеча:
И лестница, и ленточка простая,
И в них Тебе все реечки звучат.
А мы, укусом века-вурдалака
Больны бесцельно, страшно Красоту
Твою не замечаем. Верим в слякоть,
И хрупкий воздух губим на лету.
А поутру, в её прохладе ранней
К нам осень робкая – предвестница тоски
Вдруг постучится – запираем ставни
И зажимаем стылые виски.
Но только чуем, чуем, - не от силы -
От слабости, от бедности своей, -
Когда идём на свежие могилы,
Что чернозёма жирного черней, -
Мы ведаем, стоящие у гроба,
Просунув выи сквозь побеги лет,
Всё это – Жизнь, зовущая в дорогу,
Всё это - Бога несказанный свет.
И мы ушли по лезвию искуса…
В решётке Сада, дивной и сквозной,
Мы встретили поющего Иисуса.
Он нас венчал серебряной звездой...