Ты пишешь — осень без меня не состоится…
Но упадут ли два листа в одну ладонь?..
Кленовым вальсом околдована столица,
а здесь — заброшенный рябиновый огонь
поджёг опаловое северное небо,
и лижут руки кочевые облака.
Они выпрашивают нежности, как хлеба,
под шелест мятого цыганского платка.
И моросят — дождями Морзе — многоточья,
тире роняя крупной каплей… на бегу.
Передавая, как всегда, цыганской почтой
— осенним небом — нашу первую строку…