Там лист не падает с дерев,
а возвращается обратно,
там кошки, разом одурев,
и разевая львиный зев,
дают концерт невероятный.
Там пахнет хвоей и еще
каким-то… чем-то… позабытым…
Клубникой, яблоком, борщом…
… И память высохшим плющом
цепляется за столбик срытый.
Там мне тринадцать. Я – Кащей –
сплошной, хоть и ходячий, остов…
И в зеркало я через щель
смотрю и думаю: ужель
я никогда не стану взрослым?
(написано для блиц-конкурса ТМ ЕЖИ)