Играет в рулетку осень
и листья бросает на кон,
что мне остается бросить,
когда полыхает огонь?
в плащах подпаленных клены
не ценят уже серебро
и самый последний влюбленный
поставил любовь на зеро,
что станет, что будет завтра,
когда и сегодня нет
дороги до синего марта
среди золотых монет?
играл бы я тоже, как осень,
спалил бы нелепую жизнь,
но вспомнив июля колосья,
мне жалко попыток души
уйти от долгов и закона,
от ветра, от желтой судьбы
и в беге моем не загонит –
никто ни меня, ни любви.