С верой где-то в душе и, меняя «прекрасно» на «грустно»,
Добавляя восторг, одновременно с серой тоской,
Он в палитре любви перемешивал краски искусно,
Благо, красок - не счесть, да и кисти всегда под рукой…
Холст развёрнут и пуст. Как начать бы его оживленье,
И какой бы избрать гамму цвета и тени игру?
Может, солнце создать? Может, этого солнца затменье?
Шторм безумный в ночи или мягкий прибой по утру?
Прикоснувшись едва к твёрдой ткани возможной картины,
По краям нанеся тонкой кистью мазками рассвет,
Дальше думать не смог и не стал рисовать середины,
Просто выбросил холст, в нём оставив навеки свой след…