* * *
Прощаюсь с осенью в который раз.
Она мне говорит: «Я больше не вернусь…».
И вновь я ощущаю без прикрас
Утраты этой раздирающую грусть.
Пылает она бурною истомой,
Поразбросав вокруг клочки одежд своих.
В глазах – укор весне грядущей, новой,
Желание продлить последний миг.
А я стою, безропотно стеная,
Взираю, онемев совсем в последний час,
И не пойму, подруга золотая,
КтО умирает в этот миг из нас…