О.Т.
…сколько зим, сколько весен походкой шуршащей, незримой,
осязая покров загрубевшей ступней пилигрима,
открывая глаза только небу, что окнам мигает, –
ты проходишь, как вишня – в сухие сезоны – нагая.
ты летишь с полустанков, над желтыми кранами строек;
мы с тобою вдвоем, но мне кажется, будто нас трое,
будто кто-то еще – совершенно владеющий танцем –
кружит рядом – незрим – как еще один повод остаться.
моя милая Родина, блеклый пейзаж урбаниста!
мои корни и небо – свободно, прекрасно и мглисто!
мои чаянья леса, слепого стремления к рекам,
что от века текут. моя прошлая жизнь - человеком.
я не вижу друзей, но зато наблюдаю провидцев,
что-то шепчут они, что-то от чего мне удивиться
будет проще, чем спрятать сомнения в кожу.
я не вижу друзей. я не вижу – а значит, итожу.
и мои позывные в забытое время общений и спора
от утра и до тьмы за простую любовь, проходящую скоро,
мои луны и солнца, которые пил из ладоней горстями –
ты прости. ибо я, как и ты, попрощался с гостями…
ничего не теряем – летим и друг другу киваем,
пролетают внизу городские цветные трамваи,
и все – наше теперь – эти шпили, мосты, дебаркадер,
эта лошадь с царем, на граните давящая гада.
…сколько зим, сколько весен и сколько теперь междометий
мы с тобою хранили всесильные отзвуки эти,
где гонимый поэт низведен до костей динозавра
тем единственным богом, зовущимся «завтра»..!
…за волнистым порогом свистит горизонту кораблик.
я целую то место, одарен где был и ограблен,
где, пуская к себе не стесняясь и музу и нимфу,
я прощу твое соло, а ты – мое право на рифму.