Темная, тёмная комната… И только свеча на столе прожигает эту непроницаемую тьму своим небольшим пламенем, словно маленькая жизнь пробивает черноту вечно существующей здесь смерти; словно душа, которая всё таки живёт, вопреки царящей везде смерти…
Всё растворяется в этой тьме. Но всё таки, сквозь всё это заглушающее действо можно услышать, как плачет дождь за окном. Его печальная музыка повествует о наступившей осени, осень- когда всё живое в мире начинает погибать…
Этот дождь,как-будто идёт целую вечность,не прекращаясь. В его голосе чувствуется застывший холод, этот холод начинает пронизывать всё: и тьму с тишиной, и царящую за окном немую звучную пустоту, и эту пустую комнату, и постепенно начинает казаться, что время идет очень быстро ,но ничего не меняется, словно, оно вовсе застыло. Всё погибло, и только дождь роняет тёмные капли в бездну , и тишина эхом разгоняет его звуки, и всё это ударяется в пустоту, а пустота-это и есть смерть...
Но как же тогда свеча, таявшая на столе, как она может существовать там, там в мире смерти и тьмы? Она всё таки горит... Свеча - это воплощение жизни. Жизнь пробивается, врезаясь в тьму, в смерть. Но сколько она может так гореть? Кто знает…
Быть может, в этой пустоте вырвется незримый ветер и погасит эту свечу. А может она будет гореть так ярко, что быстро истлеет и её не станет…
Кто знает…
Но всё таки свеча должна прогореть и когда-нибудь погаснуть…и это неизбежно. Её пламя не может существовать вечно. Всё в мире истлеет, всё прахом станет…
Это неподвластно нам…