горят оранжевым огнем
мои знакомые аллеи,
я с ними вместе под дождем
и нас ничто уже не греет,
хотя бы самый поздний луч,
как прикасание ладони,
чтоб я сказал «себя не мучь»
и поклонился низко клену:
дороги наши разошлись,
мы не похожи друг на друга,
когда последний желтый лист
стремится за пределы круга,
среди седеющих берёз,
забыв про ласковое солнце,
как неожиданный курьез,
мы обнаруживаем сходство,
где без протеста и помех
с тобою осень мы приемлем,
в моих висках витает снег,
твои – осыпались на землю.