Вечер, взяв холсты и кисти,
Чей-то облик пишет маслом:
Серебристо-лунный, чистый,
Непроглядно-тёмный, страстный.
Дерзко посланный сквозь время,
Он мерцает и двоится.
Проступают на мгновенье
Зачарованные лица.
Растревоженные взгляды:
Тайны, сны, мирские битвы,
Ожидание награды,
Боль, отчаянье, молитвы.
Истомившиеся пальцы,
Листик скомканный бумаги,
Чётки, брошенные пяльцы,
В строгих гранях пурпур влаги…
Яркий месяц всходит выше –
Тает странная картина.
Отступая, вечер дышит
Еле слышно: «Че-ру-би-на…»