В книге, давно на шкафу позабытой,
Был в середине листочек загнут.
Кем-то остался абзац не дочитан,
Книга невольно нашла здесь приют.
Желтой тоской пропитались страницы,
Пыльной вуалью покрыт переплет,
А между строк, как в темнице томится,
Мыслей писателя вольный полет.
Каждая фраза от сердца рождалась,
Каждое слово – частица души.
Книге забытой теперь оставалось
Загнутым с краю листком дорожить.
Незавершенность дарила надежду
И отнимала у времени жизнь.
Кто-то внутри скажет голосом нежным,
Что недочитанной книга лежит.
Пыли чехол я сниму осторожно,
Стану читать листок за листком.
Первый шаг сделать бывает несложно,
Шаг же последний дается с трудом.