Что ты делаешь, осень, со мною,
почему мою жизнь ворошишь?
Твои клены горят за спиною
тихой болью уставшей души.
Что исполнено было, ты примешь,
что исполнить нельзя, ты поймешь,
твое жёлтое дерево в гриме
различает и правду и ложь.
Только сам я, на счастье, не верю,
что хорошее станет плохим,
не становится белое серым,
где зеленое стало другим.
Я загадывал жить бесконечно,
торопился и жизнь торопил,
но осыпался мир мне на плечи
позолотой небесных стропил.
Всё ты правильно делаешь, осень,
обнажая покои души,
разделилось на – «до» и на – «после»,
что осталось тебе ворошить.