Вот тянется облако к югу и влажными шепчет губами
про трубы и крыши. И смотрят на облако крыши и трубы.
И не перестать им годами мечтать о своем, о высоком.
Стою у окна. Наблюдаю таких же смотрящих из окон.
На форточках марли колышутся ветром, как бледные волны
И нет океана. Им нет океана. И всполохи неба
ложатся неровно на краешек штор, на прикрытое веко.
И тенью скользит по углам ожиданье «того» человека.
Еще в разговоре его не касалась, в глаза не смотрела.
Еще не мечтала о нем, засыпая, еще не писала
о нем. Не искала в толпе его шапку и краешек шарфа.
Смотрю из окна на дома, деревянного глажу жирафа.