В заколоченный дом, от которого были потеряны
(или выброшены) все ключи, а отмычки - изогнуты,
где - левее крыльца - полустёртые буквы: "Проверено...",
я боюсь возвращаться - листать пожелтевшие комнаты -
узнавать лубяной теремок в беломраморном тереме.
Я его заселю безделушками, книгами, травами:
где-то надо встречаться - не в офисном же миро-здании.
Горе луковое, ну какое ты, право, лукавое!
Заставляешь смеяться и знать - неизбежно расстание.
Поцелуи, касанья, слова - анестетики местные...
Только ночью в пустом теремке оставаться не хочется:
из-под свежей любовной побелки хохочут надтреснуто
пустоту умножая внутри, зеркала одиночества.