Который день веду войну сама с собою,
Снег незаконченных и скомканных стихов
Лежит холодным плотным слоем,
И рядом с ним – обрывки облаков.
Мне слишком горько в этой бездне безразличья,
Мне слишком тесно в предсказуемости дней…
Живёт толпа, и гибнет личность:
Не терпит серость бунтарей.
Исхода нет и счёта нет погасшим искрам,
Что раньше времени застелены землёй…
Неумолимы и ненавистны,
Стандарты стали им петлёй.
Сегодня мир безумно бел и беззащитен,
А я мечтаю, как его сломать…
Он безнадёжен! Он пропитан
Своим же ядом – так зачем его спасать?...