опять рыжеют локоны
в прическах всех берез
и белыми волокнами
сияет шлейф волос,
мы разными дорогами
уходим вдоль реки,
я бережно потрогаю
прохладный шёлк руки,
июль с его колосьями
не ты с собой взяла,
не мне просить у осени
прощального тепла,
не время будет властвовать
в покоях злой зимы,
а мир с его контрастами,
где существуем мы,
я поклянусь деревьями
и шорохом травы,
чтоб даже ты поверила,
что все они твои,
и в нас с тобой останется
березы жёлтый дым,
как божество и таинство -
из прошлого следы.