И не болезнь, и не бессонница,
А просто мысли ни о чём.
И жизнь – как детская песочница
Ноябрьским дождливым днём.
Давно мечтания заброшены,
А вместо них теперь зонты.
И молят краски пересохшие
Всё об одном: воды, воды…
Они хотят свои истории
Поведать белому листу,
Но ты тоскуешь и (о, горе им!)
Мольберт обходишь за версту.
На кухне чайник ждёт и чашечка,
В цветных бумажках карамель.
А под диваном в пыльном ящичке
Живая стонет акварель.