Дыханьем стекло согреваю до пота,
настойчив в стиранье уродливых пятен
от птиче-дерьма, от дождливой мокроты,
и будет стекло дивно-чистым, опрятным.
И вот из проталин врываются травы,
лоснящимся солнцем – по облаку с краю,
поля наливаются кисло-слащавым, –
становится мир цветобликовым раем.
Дом чист от грехов, я доволен затеей,
сдуваю остатки пузырчатой пульпы...
А ветер вспылил, бросил грязные тени,
на стёклах опять – налипающе – судьбы...
сентябрь 2007