И кажется, что уже никогда не будет тепло, и отныне будут только дождь и ветер, гонящий тяжёлые тучи, изредка обнажающие остывающее солнце. На солнце греюсь я, сидя на ступеньках недостроенного дома, записывая что-то в блокнот. Яростно перечёркивая написанное, разыскиваю нужные слова для стихотворения, которое, как мне только что пришло в голову, нужно, кровь из носа, написать. И тогда всё пойдёт по-другому, всё станет хорошо, просто шикарно, просто кока-кола… А солнце вот-вот накроет громадная туча.
Осень почему-то очень нравится поэтам. Наверное, потому что гулять холодно и остаётся сидеть, закутавшись потеплее, и размышлять о жизни, попутно превращая свои размышления в стихотворные строки (это профессиональное заболевание такое). Затем на эти строки непременно проливается мерзкий чай под названием «Элитный английский купаж» с каким-то сэром на коробке, уж очень напоминающим президента Линкольна. Или вот… если весной положено влюблять-ся, то осенью, наверное, нужно расставаться, а потом предаваться такой поэтичной грусти, всхлипывая в такт мокнущей природе, или чёрт его знает… А ещё осенью необходимо простужаться и, с градусником подмышкой, одной рукой сморкаться, другой писать про «очей очарование».
И непременно, и обязательно сравнивать осень с «осенью жизни». Вот сперва весна, потом пышущее жизнью лето, следом эта самая осень, а зимой тебе поставят гранитное надгробие, на котором весной заколосятся цветы и травы…
Ну а всё-таки, почему же это лето опять закончилось? Ещё недавно только начиналось, а уже закончилось. И страшно, что когда-нибудь оно возьмёт и закончится навсегда. Это было бы с его стороны большим свинством.
31.08.07.