Только листик календарный
с треском сорван был вчера,
пальцы гнёт высокопарно
эта мерзкая пора.
Гонит тучи залихватски,
заливая всё кругом,
праздный люд в притон кабацкий
загоняя кувырком,
переводит понапрасну
втихаря нажитый пыл,
до движения Согласных
доползти не хватит сил.
Своенравна,величава,
заунывна и пестра,
сдаст позиции лукаво,
словно кончена игра
и подобием букета
за распахнутым окном
запалится бабье лето
светлым солнечным пятном...
Старый дед из шкафа вынет
сапоги и макинтош:
"Нас,бывалых,на мякине
просто так не проведёшь."