Среди разнозвучий аккордов,
В неистовой сущности ритма,
Дрожании перебора,
Музыка – словно бритва.
Бритвой – по венам, по пальцам,
Там, где ни грана фальши.
Взрываясь в руках пульсацией –
«Дальше – ты слышишь? – дальше!»
Дальше! – и плавятся струны!
Дальше! – срываешься в крик.
Ночью, изменчиво-лунной
Вспомни хотя бы на миг:
По струнам, по связкам, по нервам
Пляшет безумие, пляшет.
Верь в то, что можешь быть первым,
И небо тебе расскажет
О ритме – под грохот сердца,
О музыке – ветра вой
Тебе пропоёт…
ты только
останься
живой.