Пишу стихи, что жизнь скучна,
Что нет мне в этой жизни места,
Что мне нужна всегда она,
И ничего не интересно.
Пишу, не в силах поменять,
И что на что, я сам не знаю.
И в этих приступах понять
страдаю снова я, страдаю.
Поэт не должен размышлять!
Кидать стихи, он в должен массы!
Ведь чтобы это всё объять,
Он должен бить не мимо кассы!
Долой паскудный интеллект!
И квинтэссенцию прогресса,
Пусть здравый смысл умрёт совсем,
Под гнётом самого процесса.